Il pénétra dans la boulangerie déserte où la patronne, assise derrière la caisse, épluchait les dernières nouvelles. Elle ne leva pas le nez de suite, concentrée sur son déchiffrage des exploits de l'Ombre. David observa quelques secondes les lèvres d'un rouge agressif former les mots sans qu'aucun son ne s'en échappe, puis toussota pour signifier sa présence. Elle lâcha alors le journal et :

 

—      Ah c’est vous, M’sieur Huxley, j’vous avais pas vu. Ça va ?

—      Comme un lundi…

—      On est mardi, M’sieur Huxley.

—      C’est bien ce que je disais… Il vous reste des croissants ?

—      Tout chauds, vous m’en direz des nouvelles… Tiens, en parlant de nouvelles, M’sieur Huxley, vous avez vu celles du journal ?

 

Ne pas répondre… Même s’il sentait que le pire allait quand même lui tomber sur la gueule.

 

—      Ah, cette Ombre…, roucoula la boulangère.

 

Sur la gueule, sûr.

 

—      C’est vraiment le gendre idéal, lâcha-t-elle enfin sans chercher à faire de l’esprit. 

 

Mais cette pauvre femme en était-elle seulement capable ? David Huxley se sentit définitivement abattu. Les cons avaient pris possession de la planète.

Croulant sous une mise en plis qui devait lui interdire de franchir certaines portes, la commerçante lui lança une œillade qui, à n’en pas douter, se voulait provocante.

David Huxley frémit : sûrement avait-elle cru que sa mine atterrée exprimait une inclination pour celles de son espèce ?

Quand elle se pencha vers les religieuses, offrant à sa vue un décolleté abyssal, deux énormes seins d’un blanc laiteux se mirent à tanguer dans sa blouse.

 

—      Il y a une sacrée force de gravitation au niveau des religieuses…, s’entendit-il penser à voix haute.

 

La boulangère, levant un visage ahuri vers lui, produisit un mini séisme dans son uniforme ouvert à tout vent.

 

—      Pardon ?

—      Moi ? s’étonna Huxley en regardant autour de lui. J’ai dit quelque chose ?…

 

Elle s’infligea un triple menton en tentant de lorgner dans son décolleté et se redressa avec un drôle de sourire.

 

—      Avec cette canicule, je ne porte rien en dessous… Ils sont gros, non ?

—      Énormes, plutôt …, fit-il avec la désagréable sensation d’être englué dans une toile d’araignée géante.

—      Vous ne croyez pas si bien dire : pas moyen de trouver de soutiens-gorge à ma taille. Paraît que ça n’existe pas dans notre pays. Alors je les fais venir de l’étranger. Si vous saviez ce que ça me coûte… Vous n'avez rien contre les grosses poitrines ?

—      Tout contre, non.

—      Vous êtes marrant, gloussa-t-elle en s’essuyant les paumes sur ses hanches.

 

Ce faisant, elle inspira fortement et le haut de sa blouse s’écarta de dix bons centimètres.

 

 « Ce serait sûrement bon d’y enfouir mon visage » pensa David Huxley. Avec des seins  pareils autour de la tête, il était certain de pouvoir entendre la mer.

 

Se frottant toujours les mains sur les fesses, la boulangère se cambra outrageusement, et l’échancrure de la blouse s’étira dans un douloureux crissement de tissus. L’enseigne de la boutique se mit aussitôt à grésiller, comme annonçant la foudre. Un premier bouton venait de jaillir de son logement.… Huxley frémit. Le décolleté ne tarderait plus à rendre l’âme et les avantages de la boulangère à exploser. Désormais, plus rien ni personne ne pouvait les sauver. Le souffle de la déflagration allait raser le quartier d’une seconde à l’autre, peut-être même la ville ! Une phrase défila à toute allure dans son cerveau : « A plat ventre, vite ! » mais déjà la bombe humaine vidait ses poumons.

 

 

—      Ça va comme vous voulez, M’sieur Huxley ?

 

Hagard, ses yeux exorbités fixés sur le corsage distendu, il la rassura d’un grognement.

 

—      Voyons, Monsieur Huxley…, minauda-t-elle devant l’insistance de son regard. Je vous les emballe ou c’est pour consommer de suite ?

—      Pardon ?!

—      Vos croissants… Je les emballe ?

 

Il était vraiment au bord du gouffre.

 

—      Vous savez, M’sieur Huxley, si vous avez besoin d’un modèle pour une prochaine toile…

—      Voilà une excellente idée, bredouilla-t-il en essuyant la sueur qui perlait sur ses tempes.

—      Et n’hésitez surtout pas, je suis à votre entière disposition, lui souffla la commerçante en se penchant vers lui.

 

Au passage, elle écrabouilla une douzaine de choux à la crème de son poitrail dévastateur :

 

—      J’aime tellement ce que vous peignez, Monsieur Huxley…

—      Appelez-moi David, se risqua-t-il tandis qu’elle se fondait dans la crème pâtissière. Pour les croissants, je vous dois ?

—      Cadeau…, soupira une faible voix semblant provenir d’un éclair au chocolat. Et pensez à moi… David…

 

 

 

                          

 

David se sentait en paix avec le monde lorsqu’il déboucha au coin de sa rue.

En apercevant des cars de police et des dizaines de personnes agglutinées sur le pavé en bas de chez lui, il pensa immédiatement à un début de manifestation. Jusqu’à ce qu’il remarque le périmètre de sécurité devant l’immeuble.

—      C’est la neuvième victime depuis le printemps, nota un vieillard amateur de statistiques alors que David s’approchait. Il tient tout de même une jolie moyenne pour un noctambule.

—      Sûr ! ricana son voisin. À ce rythme, le gouvernement va bientôt plus avoir un seul bougnoule à foutre à la mer.

David lui fracassa trois côtes en fonçant vers l’entrée du vieil immeuble et envoya le planton dans le caniveau. C’est au premier étage qu’il rebondit finalement sur un gorille en uniforme.

—      Il est interdit de monter, Monsieur… S’il vous plaît…, lui dit le flic en le repoussant sans violence vers l’escalier. On a un cadavre au-dessus… Vous comprenez ?

Il semblait sympathique. David aurait dû lui expliquer. Lui dire que c’était sûrement chez lui. Que la femme de sa vie était là-haut… Mais, comme il allait ouvrir la bouche, le flic fit une grimace épouvantable et se mit à grogner, une semelle calée dans le bas-ventre. David resta muet. Il fut surpris de découvrir que c’était son propre pied qui venait de ruiner les couilles du flic.

Pendant que le géant tombait à genoux, David fila vers les étages. Et il se foutait que ça gueule derrière.

La porte de l’appartement était grande ouverte et un tas de policiers et de types vêtus de combinaisons stériles se bousculait sur le palier. Les oreilles de David bourdonnaient et son sang lui battait les tempes. Des larmes de rage et de désespoir plein les yeux, il se fraya un passage en jouant des coudes pour finalement tomber à genoux au milieu des types.

Mélodie était là.

—      Monsieur Huxley ? l’interpella un des agents en civil sans que David ne puisse détacher son regard du corps couvert d’un drap.

—      C’est moi,  répondit-il comme absent.

David avait vieilli de cent ans dans l’escalier et son cœur venait de s’arrêter.

—      Je peux savoir où vous étiez cette nuit, Monsieur Huxley ?

Sous la mince étoffe, les magnifiques seins de Mélodie pointaient toujours, comme s’il ne l’avait jamais quittée au matin…

—      Monsieur Huxley ? 

David avait la désagréable impression d’être complètement vide, d’avoir les tripes qui traînaient sur la moquette. Pourquoi tous ces gens ne comprenaient-ils pas ? Il ne voulait parler à personne. Juste aller se coucher et essayer de dormir s’il en avait encore la force.

—      Monsieur Huxley ?!

« Bordel ! » avait-il pensé. « Qu’elle est belle sous ce drap… » Comment avait-il seulement pu la quitter ces quelques heures ?

—      Vous m’entendez, Monsieur Huxley ?

Sur les ongles des pieds nus de Mélodie, il découvrit un vernis bleu pailleté… Elle aurait pu rendre attrayante n’importe quelle abomination.

—      Bon sang, Huxley ! Vous m’entendez ?

Sans qu’il ait bougé, le type parlant trop fort disparut soudain du champ de vision de David. À sa place, il ne restait maintenant qu’un voile blanchâtre. De suite, David identifia avec horreur l’empreinte tant redoutée de ses démons. « Pas ça » pria-t-il aussi fort qu’il le pouvait. « Mon Dieu, je vous en conjure, faites que ce ne soit pas ça. » Il passa sa main sur son visage, mais le voile qui masquait en partie la vision de son œil droit ne se résorba pas.

—      David ! L’inspecteur Ballard te parle !

—      Commissaire, rectifia le flic sans prendre ombrage de la méprise.

Ce devait être un cauchemar. Une furieuse envie de tout casser aurait dû monter en lui, mais il lui était maintenant impossible d’éprouver un quelconque sentiment : il ne faisait plus qu’un avec la douleur. S’il en avait été capable, il aurait hurlé pour qu’on relâche l’étau qui enserrait ses tempes. Pour qu’on arrache ce clou planté au plus profond de son cerveau…